Umbral

Hoy,

al salir el sol,

tiré mis zapatillas desgastadas,

ya no me sirven para mi andar,

son incómodas, me hacen daño .

Rompí

sin pena mi compás,

que sin sentido me trazaba,

en círculos absurdos sin final

que como laberintos yo cruzaba.

Quité

de la pared aquél reloj

que se quedó con una manecilla,

viejo y absorto,

sin razón,

que apuntaba siempre a lo vivido.

Abrí

tan ancha la ventana

y el viento me desdibujó a ras.

El orden que creía conseguido

en un momento se desordenó, fugaz.

Mi libro

con cuentos

se cayó de la repisa,

y supe:

no lo necesito más.

Estas historias prestadas

torcían toda la realidad.

Anduve

un ratito sin mandato

mirando a la gente sin pudor,

seguían observando su reflejo

en charcos opacos

sin lucidez.

Abrí

mi mano,

que en el puño aún guardaba

mi brújula antigua sin tirar;

aquella que guiaba mis sentidos,

mis pasos, y mi vida al final...